Quando gli operai parlano di metafore, sanno cosa dicono. La tromba d'aria su Taranto dell'altro giorno è stata l'occasione per un operaio dell'Ilva di trasferire il significato naturale dell'evento atmosferico su tutto ciò che sulle loro teste, sulla loro salute, sui loro affetti si sta scatenando.
Quando gli operai parlano di metafore con la voce alta e rotta dal dolore di chi sa che quella tromba d'aria non è che l'amplificatore spettacolare e definitivo di migliaia di piccoli e grandi drammi, non si può non sentirne la voce d'accusa verso tutti quelli che vivono delle loro misere certezze e fanno tragedie se … piove troppo!
La classe operaia, forse, non esiste più, sta scomparendo sotto i colpi di una globalizzazione che dà bastonate alla ruota del progresso per farla girare al contrario, di certo, come si diceva quando eravamo giovani, non è andata in paradiso, ma che si meriti l'inferno di Taranto, rappresentato da quella “metafora” descritta dall'operaio di fronte al ministro (ieri sera da Santoro, in tv), questo è davvero troppo. Un operaio che urla e un ministro che, magari anche con buoni argomenti, ne considera i modi scalmanati con la benevola e supponente sopportazione che si poggia sulla certezza della propria superiorità: che brutto spettacolo! Negli anni '70 non sarebbe stato possibile, non grazie alla qualità dei ministri, evidentemente, ma grazie all'efficacia dei rappresentanti veri dei lavoratori, degli operai. 
Ma oggi gli operai spariscono dalla scala sociale, spariscono dalle gru, spazzati via da quell'incredibile dies irae della tromba d'aria, spariscono dagli interessi della gente che accoglie con un certo malcelato fastidio i problemi di lavoro di 20.000 persone, riesce invece ad appassionarsi di più guardando (si, guardando, più che ascoltando) due signori benestanti e pieni di sé che provano a stabilire chi tra loro debba ricoprire il ruolo di “maschio alpha” della parte meno becera della politica italiana.
Sommersi di parole, non siamo più capaci di ascoltare quelle che ci servono, e che forse ci aiuterebbero a capire, ma almeno quando le sappiamo riconoscere, fermiamoci a rifletterci su. Quando gli operai parlano, stiamo ad ascoltarli. E anche se un operaio urla, caro ministro, non sorrida, ascolti i contenuti di quella voce alta e rotta, non si limiti a guardare quegli occhi da “cerbiatto inferocito” cerchiati di scuro e inumiditi da dignitosissime lacrime: sono quanto di più autentico, molto probabilmente, le sia capitato di vedere nella sua piena giornata.